“玉蓮，這周五你有空沒？我們?nèi)ャ~鼓村采風(fēng)。”朱茜老師在電話那頭說。

“銅鼓村？銅鼓院么？好地方！我曾經(jīng)去過——”

說話間，一道石橋滑過腦海。屈指一數(shù)，距離上次到訪銅鼓寺，時(shí)光竟然已經(jīng)過去了九年！九年，當(dāng)年同去的人、同去的地兒，都已模糊一片，不可考了，唯有那棵老樹和樹下的那道斑駁石橋，還留在了記憶里。

……

出發(fā)那日，雨聲風(fēng)聲直透天地，我突然心生怯意，不愿冒雨出行。但想著那橋那樹，又實(shí)在不忍辜負(fù)，還是鼓起勇氣，撐著雨傘到了約定的地方。

果然，時(shí)光從來不敗美景。雨中的銅鼓院，比九年前更見滄桑、更有詩意了。一溪翠竹，一座石牌坊，一道黛瓦白墻，一片鋪天蓋地的雨簾，還有嘩啦啦的雨聲、隱隱約約的水流聲，并滿地青苔落葉、雜花野草，自成了一方詩意盎然、清幽靜謐的天地。

這銅鼓院，原名銅鼓寺，相傳，有緣之人，可在每月初一十五清晨，山野靜寂時(shí)，聽到寺前回水沱里細(xì)微而又清脆的銅鼓奏響之聲。

此院歷史悠久。唐開元五年初建，清道光十五年重建，其間幾易其名，從“銅鼓寺”到“銅鼓書院”“銅鼓小學(xué)”“銅鼓院”，變的是佛家、儒家的煙火傳承，不變的是山門前刻有“銅鼓院”三個(gè)大字的大石牌坊。

解放前這里改成了私塾，解放后又變成了銅鼓村小。“不聞銅鼓響，但聞書聲鳴！”朗朗書聲徜徉山水之間幾十年，直至本世紀(jì)初，銅鼓村小被撤并搬走，這里才漸趨寧靜，漸漸荒蕪。

雨時(shí)有時(shí)無。

漫步在滿是青苔的青磚小路上，一步一滑，大家都情不自禁地放慢了腳步，三三兩兩地散開，或擎著雨傘相攜緩行，或走近亭臺沉吟遐想，或傍著花木語笑盈盈。這細(xì)密的雨簾和青綠的天地，有了人的加入，一瞬間就不再荒蕪了，充盈著動(dòng)人的詩意和生氣。

那石橋還在，依然靜靜地躺在小溪上，偎著溪流兩岸濃密深綠的翠竹，傍著高處蒼翠高大的黃桷樹。

“哇，好美哦！你看這樹，就像一把碧綠的巨傘！”

“這樹根，竟然比桌子還要大，中間都空了，怕是有幾百年了吧？”

“我要到下面的石橋上去！”

看到它們，同行的老師們一聲驚嘆，競相扔了雨傘，跑到盤虬屈曲、勢欲參天的黃桷樹下，仰望，再仰望。又小心翼翼地踩著滿覆著青苔與落葉的石階，輾轉(zhuǎn)到樹根下的溪岸邊，石橋上。他們大聲地喧嘩著，呼喚著，端著手機(jī)、相機(jī)，俯拍、仰拍、斜拍，卡喳，卡喳，卡喳——

那橋更見滄桑了。橋面并列著的兩排厚厚的條石，濕漉漉的，滿布著青苔與落葉。它們一段接著一段，高高低低的，歪歪斜斜的，與身下的水流和水流中的石墩心手相連，與橋畔的翠竹和高處的黃桷樹相傍相依。橋面橋墩斑駁黛綠，不知其與山水鄉(xiāng)鄰守望了多少年，亦不知其何時(shí)寥落，何時(shí)將坍塌崩裂、沉入溪流。只見，山水如故，樹橋如故，石條間的縫隙里，濁水湯湯。

我站在高處，撐著雨傘，看著傘外的那橋那人和我記憶中的石橋老樹，輕輕地微笑著。五十余歲、言語爽利的朱茜老師也和我站在一處，一起微笑著看樹看人看雨，分享她們幾位退休老人演唱的一段純?nèi)粺o垢的無伴奏合唱：

“遙遙的天之涯，萱草花開放，每一朵可是我牽掛的模樣——”

雨又下大了！

雨聲中，歌聲里，水霧彌漫處，一幀幀畫面撲入眼簾。似乎，有牧童吹著麥笛騎著水牛走過，有老農(nóng)戴著斗笠挑著擔(dān)子走來，有長辮子少女撐著油紙傘在橋上臨流顧盼，有說說笑笑的村婦蹲在石橋下涮洗衣裳……

還有，還有那光著腳丫的小小少年，挎著藍(lán)色的花布書袋，飛一般地跑過石橋，跳上石階，繞過黃桷樹，沖進(jìn)書聲朗朗的銅鼓院。

那一刻，古橋，老樹，翠竹，流水，風(fēng)聲泠泠，雨聲漱漱，歌聲杳杳。